Всё так же... всё по-новому... быть может лишь изменился узор линий на твоих пальцах... "Не груcти, малышка Альхера!", "Не грусти, малышка Беатриче!", "Не грусти, малышка Мариилис!". Быть может просто поменялся узор... узор мороза на окне на капли солнечных лучей... Уж лучше бы дождь! "Не грусти, малышка...!". Быть может слова, лишь эхо подсознания, быть может солнце, лишь эхо космического света, быть может ты... тебя и нет вовсе — проекция бессознательного в реале, но тогда это отвратительная проекция прекрасного. А жаль, но в терпком воздухе уже зависают капли ля-минора пронзительной трелью слёз на твоих глазах: "Не закрывай их, иначе я растворюсь в тумане! Смотри на меня как можно дольше, потому что после того как ты моргнёшь, мы никогда более не встретимся..." И славный малый Джо... да-да, тот самый, Хендерсон, уже берёт самую высокую заигрывающе джазовую ноту... ты моргаешь... исчезаю я...
"К чему эти сны, если нам не суждено встретиться... никогда" — пианист наигрывает эти слова на чёрно-белом полотне клавиш рояля, саксофонист вторит ему в подвижном, несущимся к светлым временам темпе, и лишь ты, шокирующая своей красотой, девушка, за столиком запиваешь свою любовь бокалом сухого, тебе никогда не нравившегося, вина.
Взглянуть на понравившийся образ